Como siempre suele suceder, llegó de nuevo la sensación, lo que me hace reflexionar en lo cíclico que es esto y que tal vez debiera pedir hora al psiquiatra pa' que me recete alguna huevá pa' la depresión endógena. O quizás le pongo mucha cuática y es como siempre la decepción amorosa lo que me ahuevona, súmale Coldplay, Yann Tiersen, Dido ... y no se po, Manuel García más ratito.
Qué fácil es decir "muero de pena" ... cuando en realidad el dolor te hace sentir más vivo. Y qué sencillo es, Sr. Dalí, hacer un remolino con la pintura celeste claro y convertirlo en cielo, no es mas que un elipse repetitivo con el pincel, pero la huevá parece cielo, y por eso erís bacán viejo, o eras en realidad. Mejor Eres, porque aun vives en tus pinturas.
Y me pregunto si .. ya chao. Igual erai un maricón como todos los huevones más.
2 comentarios:
Jajaja, a mí es que Dalí nunca me ha gustado. Mucho menos desde que me enteré que era un falangista repugnante.
Pero muchos besos, cariñito :D
Esa depresion indigena es peligrosa si la juntas con los lloros por la pena de la muerte de Dali...
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